31 mar 2012

Es fácil, es muy fácil... llenar

vacíos, salvar espacios e inventar

excusas para siempre evadir... esta

ira que llevas por dentro... que es la

ira de todos los muertos, los

fantasmas que te encanta te torturen,

te den latigazos lastimosos... que ya

no te hacen sangrar... tus fantasmas

con los que te encanta jugar, que te

laman las heridas abiertas,

incendiadas en carne viva... se

incendian de un corazón que es páramo

de fuego y destrucción

Es fácil... esto es tan fácil que te

desbarata, te da lastima escuchar este

pujido caliente y ardiente que te

escurre entre los dedos, te escurre de

deseos y te mientes, les mientes, te

cubres de negro los ojos y el humor,

esperando con temor detrás de la

mascara nadie vea en realidad que

sigues vacía... de una a otra

costilla.

Siempre fue fácil, la ira me sale bien

cuando todas las heridas se encienden

por dentro, sin previo aviso dentro de

la rutina que es tu vida... corres a

esconderte, todos corremos a

escondernos entre humo y podredumbre

que siempre fueron espejos del mismo

reino donde habitas en silencio, en un

rincón, como predadora esperando una

presa, algo que puedas tomar y

consumir hasta la medula, hasta que no

quede mas que un abismo... sin luz,

sin hostias para los ciegos...

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